Todas las azafatas van al cielo

Todas las azafatas van al cielo, a ese país de morisquetas, pantomimas, sonrisas medidas y bandejitas recalentadas.
Y yo me quedo solo, en el blanco. Porque blanco debe ser el color de la muerte. Blanco idiota, insulso, blanco que no es nada.
¿Será esto la muerte? No, esto no es la muerte, esto es el cielo de las azafatas